Águila número ciento cincuenta y cuatro había caído. (Y las Águilas con ella).

Wild observó cómo sus guerreros iban cayendo uno a uno, bajo los cañones de uranio. Desatendió la batalla durante un par de segundos y observó el panorama, perdiendo el aliento. Los suyos caían a decenas, cientos. Con cada nueva embestida de los Legionarios, se iban hundiendo. Las Águilas se morían. El legado se derrumbaba.

Y su mundo con él.

—¡¡RETIRADA!!

Un cuerno de guerra sonó a su espalda. Por algún motivo, aquello la enfureció. <<Cuernos de guerra. Como malditos salvajes>>. Levantó el arma y apuntó a los puntos ciegos de la armadura de uno de los Legendarios. La distancia la traicionó y la bala rebotó contra la perfecta coraza de su rival. El impacto llamó su atención y un par de ojos rojos como la lava se clavaron en ella.

Sintió el peligro como un ramalazo golpeándole la espalda.

—¡¡RETIRADA!! —gritó una vez más, antes de lanzarse a la carrera.

Escuchó como las armas cargaban de nuevo, directamente contra ella. Casi incluso sintió burbujear el uranio en las cápsulas, antes de que la combustión se originara.

Y de pronto, algo le golpeó la espalda. Sintió un dolor agudo, además de frío y calor al mismo tiempo. ¿Dolía o era agradable? Le quemaba la piel. Le estaba comiendo hasta el tuétano de los huesos.

—WILD. WILD. NO, JODER. WILD.

Escuchó voces lejanas gritando su nombre. Incluso llegó a sentir unas manos aferrándole el cuerpo con fuerza, sacudiéndolo. Algo fresco le recorrió la espalda y la nuca, algo claramente reparador.

Entonces lo sintió. A contrapunto de aquel líquido balsámico, el dolor. Intenso y horroroso. Como una criatura de fuego que le mordía la espalda con dientes de magma y se hundía hasta sus entrañas. Parecía que Cerbero se había montado sobre ella y se dedicaba a arañarle las costillas. Quería su corazón. Quería arrancarle los pulmones y llevarse su corazón consigo.

Profirió un grito, aunque ni ella misma llegó a oírlo.

—¡Águilas, reagruparos!

¿Cuántos quedarían? ¿Mil de ellos? ¿Dos mil, tal vez? Nada, no les quedaba nada. ¿Qué sería del país sin Águilas que purgasen? Iba a infestarse de toda esa escoria, de Legendarios y sobre todo, de traidores.

Su legado se hundía en la tierra, se desmoronaba. Sus cimientos se partían como si estuvieran hechos de hielo quebradizo. Y no había nada que ella pudiera hacer. No podrida y destrozada como estaba.

La Águila número ciento cincuenta y cuatro había caído.